Compartiendo

Amistades

Vengo del blog de Hemicéfalo donde el compartió una hermosa historia de amistad vía Tomás de Aquino y me recordo otra historia que me contaron aquí. Resulta que en una de estas aldeas-ciudades de Eslovaquia había un americano moreno. Este americano moreno en tanto que extranjero como suele ocurrir no tenía muchos amigos, pero había uno que entraba en la categoría argentina de "conocido". Es decir, una persona que uno solo saluda con una sonrisa pero poco sabe de su vida y en muchas instancias, ni le interesa saberlo.

Sucede que una noche cuando el moreno va a una conocida disco del lugar, a un grupo de neonazis o skinheads o mejor dicho estúpidos, les molesta la presencia de un no caucásico en el lugar. Empiezan a golpearlo hasta que el conocido del moreno, cual Cruz en el Martín Fierro, decide que es injusto lo que sucede y entre él y aquél le dan una linda lección de multiculturalismo a los cabezas rapadas.

Aullidos

Con mi amigo andaluz, un gran tipo pleno de ideas y de heroico furor, nos hemos embarcado en un proyecto un tanto... animal, podriamos decir. Inauguramos una escritura en colaboracion que es tambien un espacio donde vamos a rascarnos y contar solapadamente alguna anecdota pasada o futura. Estan todos invitados a esta cucha, sobran los huesos.

Pesadillas, sueños y premoniciones

Hace unos días Gualterio me escribió asombrado por una especie de deja vu onírico que tuvo. Hice caso omiso de su asombro hasta que hace unos días entre pesadillas de monstruos horribles, castrati y mi familia soñé con Bélgica. Cuarenta y ocho horas después, en el mundo de la vigilia, en un lugar donde escasean los extranjeros una persona se dirige a mí con estas palabras:

- Hablas español?
- Sí -- replico -- es mi lengua materna. Vos de dónde sos?
- De Bélgica.
Como siempre, las premoniciones en mi caso nunca anuncian nada útil. Pero bueno, es divertido notarlas.

Griotka y latinazgos

1. El néctar de los dioses se llama GRIOTKA.

2. Ella no sabe que cuando la miro estoy viendo a Aquella. Ninguna de las dos sabe que tiene un clon a miles de kilómetros.

3. "La sangre tira" dicen, pero ¡no saben cuánto! Un apellido, un aspecto físico muchas veces condicionan más de lo que nuestro indeterminismo nos pueda permitir aceptar.

4. El coraje ciego de quien no se detiene a pensar demasiado me está conduciendo a leer mi tercer libro en latín. No entiendo demasiado, pero tampoco entiendo muy poco. Ese aire de familia me enrieda y me da placer, más aún cuando saliendo a la calle solo escucho barbarismos.

5. El otro día, yendo por tercera vez en el mismo día al bar que me gusta y que estaba cerrado descubrí que soy un conservador. No lo puedo negar, ahora bien, no creo que el conservadurismo sea un problema el problema está en qué queremos conservar.

No quiero ser un filósofo

Cuando me encuentro con filosofastros y filodoxos me doy cuenta que no quiero ser un filósofo. Y les voy a explicar en dónde radica la principal diferencia entre un filósofo y aquéllos. Un filósofo real ama la sabiduría y el conocimiento, no quiere ser un filósofo quiere ser un sabio. Pero esta vida no le permite ser otra cosa. En cambio, el filodoxo quiere ser un filósofo y no un sabio, quiere aparentar ser él, por eso no es más que un filodoxo, un fanático de las opiniones de otros.

Para filosofar no se necesitan nombres propios, solo se necesitan hechos, palabras y dos mentes. ¿Por qué digo dos? Porque sólo se puede pensar con otro. Aún cuando pensamos en solitario no hacemos más que desdoblarnos; por eso leemos, porque dialogamos con otro. No se puede pensar solo. Dejemos en paz a los ascetas en sus cuevas, repitiendo mantras que los hacen creer superiores, dejemos que se pudran los spinozas y los zaratustras pero dejemos vivas sus ideas. Ofrezcámoslas a todos, compartámoslas, hagamos la disección de las mismas, reunámoslas en una nueva figura.

Recuerdo hace mucho haber leído una serie de falsos indicadores de sabiduría que en ciertos momentos he usado con mucho éxito. Si quisieramos hacer un decálogo del buen filodoxo deberíamos poner:

1. Siempre esté en contra, no importa lo que diga el otro. Estar en contra demuestra espíritu crítico, disconformidad y fuerza.
2. En lo posible use términos difíciles, no diga hombre, diga Ser-Ahí, Sujeto, Individuo, Persona y aun mejor ¡Dasein!
3. Intente utilizar cada cinco palabras una de un idioma que en lo posible el interlocutor no conozca, no importa si Ud. tampoco la conoce. Preferentemente el griego antiguo y el alemán, ellos ofrecen una maravillosa gama de palabras complicadas: no diga 'sujeto' diga hypokeimenon, no diga cosmovisión diga Weltanschauung.
4. No tenga miedo de usar guiones, es más si puede intente formar frases que sean una sola construcción ligada con guiones: ser-en-el-mundo, estar-a-la-mano, etc.
5. De las cuatro palabras que le quedan intente que una por lo menos sea un nombre propio, preferiblemente si usted es latinoamericano que sea un europeo continental: Spinoza, Habermas, evite Nietzsche y Foucault porque ya están demasiado citados pero use Deleuze en cuento pueda.
6. Vanaglóriese de no ser comprendido, la filodoxia no busca comunicar busca aparentar pericia, por ello si los demás no le comprenden usted está haciendo bien las cosas.
7. Altere la gramática y la ortografía a su antojo, usted es un filodoxo y está por encima del resto y eso incluye sus estúpidas reglas.
8. Usted es especial, nunca lo olvide, es un genio incomprendido. No importa que aún no escribió nada, usted puede hablar difícil y si quisiera podría escribir grandes obras que revolucionen el pensamiento pero usted es tan rebelde que no es que no puede es que no quiere.
9. Desprecie a los otros filosofastros, no hay espacio para la camadería, porque si uno es descubierto caen todos.
10. Aproveche el medio online para entrenarse es un buen lugar para practicar la filodoxia sin mayores riesgos.

Yo también fui un filodoxo, no lo olviden, los conozco demasiado chicos. Guárdense sus estrategias. Creo que de la gente que lee este blog hay dos clases: los que me quieren bien y los que me admiran. Los que me quieren bien son los bloggers genuinos, mis amigos, la gente que tengo linkeada los que conozco cara a cara. Son aquellos que pueden criticarme para que mejore. Pero los otros, los Xavieres que vienen cada tanto, esos son los admiradores que aun cuando me leen y fingen despreciarme no logran contenerse y tienen que buscar una vana forma de criticarme para convencerse a ellos mismos que no me admiran. Ya lo van a superar.

Saludos de Bucay!

¿Son compatibles la filosofía y un pathos alegre?

"Es preciso filosofar y al mismo tiempo reír"
Epicuro, aforismo 41

"Odio la filosofía", "yo no estudio filosofía, estudio ética", "la filosofía es una inútil abstracción", "¿tú hedonista?", "¡tienes suerte de que te lean!". Últimamente estoy muy autorreferente, espero que sepan disculpar es que estoy demasiado tiempo solo conmigo mismo, mucho autoanálisis, mucha reflexión en torno al propio ser. Pero me gustaría poder extrapolarlo a ustedes mis amigos y lectores, y aún a mis recientes críticos venidos de las cercanías del Ararat.

¿Puede existir una filosofía alegre? Por siglos se relacionó el aprendizaje al dolor, las cuestiones existenciales al padecer, el pathos es de por sí considerado como dolor, patético, -patía, hay algo enfermizo en el sentir, pero aún más enfermizo en el querer comprender lo que se siente. ¿Patología? Pensar duele, pero ¿hay otra forma de pensar, un pensamiento hedonista? ¿Se puede pensar y reír, conocer el mundo y sus mezquindades y sonreír por sus bellezas y bromas?

En este último tiempo me he sentido como un tipo muy triste, un tipo que no es más que su deseo de conocer y ese deseo lo lleva lejos de su placer. Pero no estoy seguro de ser solo eso. Creo, pese a ser esta porquería deprimente de carne y huesos, que hay algo en el conocer, hay un camino para el aprendizaje y para esta enfermedad de saber todo que puede generar placer, alegría y arañar la felicidad. ¡Creo que Epicuro no propone algo imposible!

De un modo un poco nietzscheano, creo que lo lúdico y lo hedonista del querer conocer está en conocer como niño. No conocer como adulto. El niño que quiere saber todo, que pregunta cómos y porqués, que sonríe por saber algo nuevo, por probar algo distinto. A fin de cuentas la sabiduría es un camino gastronómico (saber implica también saborear). Creo que en este sentido esta enfermedad que padezco de querer saber todo me ofrece un banquete infinito. Puedo comer ideas, comer experiencias sin límite. Hasta que mi estómago estalle, hasta que mis dientes se limen al ras.

Mientras tanto sigo mordiendo la vida, mordiendo el universo y sonriendo. Porque conocer es lo más maravilloso del mundo y lo más placentero y hoy, hoy me río de eso, de mí y de ustedes. ¡Súmense!

Pensamientos sin acentos

1. Aplaco mi neurosis escribiendo, y consigo un logro inmenso al soportar escribir sin acentos. Entiendase el titulo en su doble sentido.

2. Consejo: sea el lugar del mundo en el que esten por mas que vean kiwis en oferta, no los compren en su defecto podran testear como sabe una papa verde.

3. Hoy desperte y recorde una terrible noticia, un camion que atropeyo a un nene. Me embargo un sentimiento horrible, imagine lo inimaginable, senti repulsion y dolor, pense en el conductor y me quise arrancar los ojos, pense en la familia y quise arrancarle los ojos al conductor. Pero creo que esa es la legitima tragedia, la que no tiene culpas o donde la responsabilidad ya no importa.

4. Con respecto a lo anterior pense en el concepto de culpa por algo de lo que uno en realidad no tiene la culpa sino que fue un mero agente tragico.

5. Si, se que es un pensamiento horrible, pero es lo que sucede cuando uno tiene pesadillas en las que la mitad de su familia busca matarlo y la otra intenta ayudarlo a sobrevivir. Lo unico que no termino de entender es por que ocurria todo en Venecia y porque uno de mis lunares crecia a cada minuto.

6. Imagine un reality en el cual le instalaran una camara a un miembro de una familia, grupo de trabajo, etc. y luego le mostraran a los otros como ve el mundo el. Por ejemplo X gritandole, el banio roto, las tostadas que se queman, Y seduciendolo, Z reclamandole p... etc.

7. Nunca gusta lo que se ofrece, siempre se quiere sentir que se lo gano.

8. Llueve en las montanias, pero hay sol adentro mio.

9. Que pasaria si un dia dejara de quejarme para siempre? Habria alcanzado el nirvana?

10. Hacer, hacer, hacer. Hacer de un modo cuantitativo, dejar que la estadistica nos sorprenda. Hacer mil veces para lograr una sola cosa. Es desgastante, pero muy eficaz.

11. Pensaba en los insultos del DT argentino o de la politica que cito en un discurso al Pato Donald. Creo que no es que moleste exactamente el insulto, o la referencia, sino que ambos son simbolos de la pobreza intelectual de los enunciadores. No es que asombre que alguien descargue su ira sino que no tenga mas recursos que un insulto vulgar. Creo que tanto ese como el ejemplo del dibujo animado son ejemplos de nuestra culpable ignorancia al permitir que las decisiones recaigan sobre iletrados.

La chica magiar

Sentado en el colectivo veía cómo en cada parada subían personas. Cuando pasaban a su lado, buscaba poner la expresión de Buster Keaton en su cara, la ausencia total de expresiones. Estaba cansado de comprobar la regla, como un Caín, al que con su primer boleto le habían dicho: "y en cada vez que te sientes en un medio de transporte no tendrás por compañía más que a una señora mayor con una gran cartera que desbordará sobre tus piernas". En treinta años los viajes son muchos, pero nunca más que las señoras con grandes carteras.

Pero Italia le dio una sorpresa: la chica magiar. Ella se sentó a su lado, pidiendo permiso en eslovaco, a lo que él respondió con el idioma universal de los gestos. El respeto fue mutuo desde el primer momento, la línea imaginaria entre ambos asientos no era cruzada. Él le ofreció agua de su baboseada botella, ella declinó la oferta. Las nuevas paradas atestadas de señoras con carteras grandes lo hicieron sonreír. Cuando ella se paró, un italiano le dijo "qué pecado que te hayas sentado ahí porque tengo un asiento libre". Ella no le dio ni su sonrisa, le dijo que ya estaba sentado con él y él sonrió en la oscuridad.

Envalentonado esperó un tiempo prudencial y le habló, descubrió que ella no hablaba inglés pero sí italiano. Más tarde descubriría que no sólo eslovaco e italiano sino que ruso, alemán y húngaro, esta última su lengua madre. Intentó establecer una conversación pero ella le respondía con monosílabos y total indiferencia. Él se cayó y tomó su mp3, cuando se lo puso en los oídos descubrió que sólo tenía una entrevista académica y que no había nada de música. Mientras infructuosamente él intentaba sintonizar una radio en la ruta, ella preguntó: ¿qué escuchas? Ahí cambió todo.

Ella no conocía la banda eslovaca que a él le gustaba. Su obsesión le permitió jugar un tetris con los bolsos, abrir la computadora, cargar la canción favorita y un extra: Bossa Nova. Él le dio un auricular para escuchara el tema mientras reacomodaba el tetris que se esparcía entre los asientos. Ella le devolvió el auricular, pero él le dijo "podemos compartirlos".

De a poco se dejaron encantar por el saxo de Stan Getz, por la voz cálida de Joao Gilberto, los besos en palabras de Astrid, las melodías de Chico... Cuando quisieron acordarse una pierna estaba encima de la del otro, las cabezas se rozaban. Él le acarició el pelo, ella no se negó. Nueva parada para que suban más señoras de carteras grandes. La luz era una molestia, pero esa saudade seguía en los auriculares. Saudade que no siempre pudo entender pero que él aprendió a amar hace mucho. Saudade que hoy siente por su chica magiar, a quien sabe,con certeza jamás volverá a ver.

Cuando la burocracia mata a la nostalgia (cuento)

Esta historia está basada en un hecho real, por esta razón todos los nombres de las personas e instituciones de la misma han sido cambiados por otros elegidos aleatoriamente. Cualquier coincidencia con la realidad corre por parte vuestra.

Luciano vive en Marargento. Siempre soñó con ir a Europa. Un día se decidió y marchó con ese rumbo, dejándole a Karmadre un único encargo: paga mis cuentas, no te pido dinero, sólo usa el mío con esta tarjeta del banco Franchute. Contento Luciano se marchó hacia un mundo de nuevas experiencias maravillosas.

Pasado el mes, Karmadre en un intento de pagar las cuestas se equivoca, con terquedad habría que decir porque tres veces ya no es equivocarse sino peligrosa reincidencia, y la tarjeta queda bloqueada. Por lo cual, si Luciano quiere que alguien pague sus cuentas tiene dos opciones, o se acerca a la sucursal del banco Franchute (o sea vuela unos 14.000 km a un costo de 1100 euros) o envía un fax con su firma autorizando a Karmadre a cambiar la clave. La decisión no era difícil, y el trámite tampoco lo parecía. Pero el Hado es tan pícaro que le encanta hacer imposible aquello que se excede de simple.

Luciano sin mucha dificultad encontró un lugar donde imprimir y enviar la carta por fax y fue con sus tres hermosos números a enviarlo. El primero responde un contestador automático. Enhorabuena, hay tres números, vamos con el segundo! Hay tono, hay tono! El italiano le pasa el aparato a Luciano y este dice:

- Sí, Banco Franchute? Por favor, te hablo de Italia me darías señal de fax?

- Me tienen las bolas llenas, esto no es ningún banco... tu.. tu... tuuuuuuuuuuuu...

Luciano chequea la tarjeta del banco que le dieron a Karmadre hace un día y efectivamente era ese el número. Pero, vamos un error lo comete cualquiera. Vamos con el tercero. No atiende nadie. Esperemos un poco. Diez minutos. Nadie.

Luciano intenta pagar e ir a buscar otros números para volver a llamar al otro día pero como en la tienda no tienen cambio le dicen que pague en otro momento, son tan solo un euro y medio. Muy agradecido se va al hotel y chequea en internet dos números nuevos. Y regresa contento al local.

Estos sí son los buenos. El pequeño local está repleto, pero ya puede esperar, ya tiene el número bueno. Más rápido de lo que pudo imaginarse llega su turno. Llama, y nada. Bueno, vamos con el segundo que a esta altura ya es el quinto:

- Sí, por favor, te llamo de Italia necesito enviar un fax a Laura Cohen.

- Acá no vive ninguna Laura Cohen, llamás por el banco Franchute?

- Sí, qué no es el banco?

- No, me vuelven loca - en tono de resignación sin agresividad como el segundo.

- No tenés ni idea del número?

- No, pero me puedo fijar en la guía... a ver dónde está la guía... ufff...

- Gracias, no te preocupes y disculpá.

Un poco enojado, pero aún estable Luciano llama a Karmadre pidiéndole si no puede llamar al banco desde Marargento y corroborar que sea el número. Ella muy rápido le envía dos números más. Nada. Nada de nuevo. Fin de la paz.

Luciano quiere patear tachos de basura, ahorcar a alguien, mira el celular y se regodea pensando de hacerlo estallar contra los adoquines. Quiere romper, matar... Odia a todo y a todos. Escribe en el celular un insulto en el cual no quedan exento ni los Teletubbies. Luego, se intenta calmar. Mira una capilla, acude a la fe, reza, pero se da cuenta que reza con odio y eso no es bueno. Estruja las manos y mira de nuevo a la gente, busca algún neonazi que lo mire feo, alguien que quiera pelear. Pero nada, ya no está en el Este.

Llama con menos cortesía a Karmadre y le pide ayuda. Ya a esta altura ha superado su síndrome de Tourette, pero no le queda paciencia para simular buenos modales. Karmadre promete soluciones que no llegan. Luciano vuelve a llamar y sabe que cada llamada son dos dólares pero el local está por cerrar, los italianos se ríen y hablan de los bonos de los bancos silverinos, ahora entienden el porqué.

Karmadre decide ir personalmente al banco porque no encuentra otro medio de comunicarse con la sucursal. Ni bien llega envía un nuevo número vía mensaje de texto. Aleluya, como en la película Momo el tiempo se detiene y Luciano le da el número al italiano... NADA

El lugar es muy pequeño, Luciano advierte que su ira ya no entra en el local. Karmadre, parate al

lado de un empleado y decile que me dé la puta señal de mierda y la reconcha de la lora. OK, ahí vuelvo a entrar replica ella. Llega un nuevo número. Tono, ATIENDEN!

- Sí, dame un minuto ahí te derivo al fax, porque este teléfono no tiene fax.

- Gracias, es la octava llamada.

- [Música de mierda] ... tu... tu.... tuuuuuu.

Luciano ya a esta altura ha muerto y resucitado varias veces. Su piel está electrificada. La furia ya no es furia es tanta que ya es una no furia. Nueve números, un banco, uno de los más importantes del país y no puede recibir un sencillo fax! Llama a Karmadre y ella le dice que por favor intente de nuevo. A esta altura los italianos se quieren ir a su casa. Otra oportunidad resuena en la cabeza de Luciano. La última.

Lo atiende nuevo la empleada. Está ofendida porque llaman de nuevo, ella ha dado señal. Sólo que la señal jamás llegó. Se repite el proceso... piiiiiii... INVIO

- Madonna santa! - Exclama la italiana del local -
- L'Odisea è finita...

TELÓN